Doente na cama
O poeta sofria
A tempos inerte
Ele não escrevia
No entanto em prece
Num cansa em pedir
Ao mestre um poema
Antes de partir
Um dia tão meiga
Uma voz respondeu
Chamas-tes meu filho
Aqui estou eu
Ouvindo te peço
Um verso de luz
Mostrando ao mundo
Que eu sou Jesus
Então o artista
Na prece na arte
Pegando a caneta
Ele fez sua parte
E na cama o doente
No esforço escreveu
Findando o poema
O poeta morreu
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